Esta cárcel que soy yo, esta rápida memoria para lo que no tengo, lo que no soy, lo que no sueño. Este envase inútil que me vendieron, esta tele en blanco y negro. Este cafe quemado. Este mar de sal rugiendo. Esta facilidad para poderlo todo y no poder mas. Este jueves , este viernes y el feriado que vendrá. Este teléfono sin cable, este seco pan.
Éstas, mis ganas vencidas de amar.
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